كان بيتنا غاية في الاصفرار

يموتُ فيه المساء

ينام على أنين القطارات البعيده

وفي وسطه

تنوح أشجارُ الرمَّان المظلمةُ العاريه

تتكسَّر ولا تنتج أزهاراً في الربيع

حتى العصافير الحنونه

لا تغرد على شبابيكنا

ولا تقفز في باحة الدار .

وكنت أحبكِ يا ليلى

أكثر من الله والشوارع الطويله

وأتمنى أن أغمسَ شفتيك بالنبيذ

وألتهمك كتفاحةٍ حمراء على منضده .

. . .

ولكنني لا أستطيع أن أتنهَّدَ بحريه

أن أرفرفَ بك فوق الظلام والحرير

إنهم يكرهونني يا حبيبه

ويتسربون إلى قلبي كالأظافر

عندما أريد أن أسهرَ مع قصائدي في الحانه

يريدونني أن أشهر الكلمه

أمام الليل والجباه السوداء

أن أجلد حروفي بالقملِ والغبار والجرحى

إنني لا أستطيعُ يا حبيبه

وفؤادي ينبضُ بالعيون الشهل

وبالسهرات الطويلة قرب البحر

أن أبني لهم إمبراطورية ترشحُ بالسعالِ والمشانق

أنا طائرٌ من الريف

الكلمة عندي أوزةٌ بيضاء

والأغنيةٌ بستانٌ من الفستق الأخضر