دائماً في هذا الخريفِ الذي لا يشبهني

في هذا الخريفِ الذي يشبهني

في هذا الخريفِ الذي...

أسألُ عن ورقةٍ واحدةٍ. ورقةٍ واحدةٍ ، حسبُ.

لكنْ ، ماذا نفعلُ بالأغاني؟

ورقُ الحائطِ مثقَلٌ بالأناشيد

أناشيدِ الموتى

وأناشيدِ مَن يموتون...

مثقَلٌ أيضاً بظلِّ بياضٍ خَفِيّ.

فتاةٌ هنديةٌ

ربما كانت زعيمَ قبيلةٍ في البيرو

قبلَ ثلاثةِ آلافِ عامٍ

دخلتْ غرفتي ، لثلاثِ لحظاتٍ فقط

لكنها لم تخرجْ...

سأبحثُ عنها حينَ تمرقُ المذَنّباتُ

عندَ الوسادة.

البحارُ التي نعبرُها

لن تكونَ بحاراً بَعدُ

والأرَضونَ التي ركزنا عليها الرماحَ

لن تُنبتَ وردةً...

هكذا نختصمُ والعالَمَ

كأننا في التشوّشِ الأول.

عشرةُ آلافِ متشردٍ

يلوذون بمُلاءتي الصوفِ

أنا النائمِ على الرصيف.

هكذا سأظلُّ على الرصيف

حتى لو ابتنيتُ لي خيمةً من أدَمٍ

في سهوب " حُلم آباد ".

لا تقولي : نحن اثنان ...

- نحن الواحدُ المتشظِّي

قدرَ ما تحتملُ الشهبُ

قدرَ ما لانحتملُ...طبعاً .